Un kintsugi oxidado, reluce en la profundidad.
La dulce tiniebla entumece el alma.
El kraken duerme, a la espera,
del tierno olor a sangre que de ella emana.
Las heridas sanan con el tiempo,
aún tras milenia supuran, Longinos clavando su lanza en ellas.
Con el tiempo...las heridas sanan.
Un kintsugi oxidado, reluce en la profundidad.
y con ira inexplicable por despertar de un sueño que ni siquiera recuerdas.
Los sueños... los sueños se han vuelto grises,
intermitentes, mezquinos, y sin embargo, siguen siendo una vía de escape, placebo de vida
y sustituto de música.
La música... la música suena gris.
Ya no hay melodías jocosas, ni letras animosas,
la música es un pozo sin fondo, de lágrimas y falsos anhelos.
Cuando dormir y desear no soñar se convierte en el único alivio,
¿es enfermedad o romanticismo enfermo?.
Enamorada del entumecimiento, de las largas noches sumida en en el coma.
El día está gris
Lo siento Siento mi cobardía y mi falta de mejoría. Lo intenté, de veras lo intenté Es egoísmo, es cobardía, ya ni sé. Este dolor, esta...
